DARCY E A FOICE

Já anoitecia. Trabalhara o dia todo no Multiplex, sob a supervisão do Sgt Modesto, expert naquele equipamento. Ele fora transferido para a Segunda DL mas deixara a família no Rio. Vez que outra viajava ao Rio no seu carrão importado, um V8, quatro portas, para rever mulher e filhos. Gostava de contar vantagens quando se tratava de mulheres.

Assim contou, que, na última viagem de volta, já nos arredores de Curitiba, parou o carro com o coração em sobressalto, para dar carona a uma garota nova, bonita, que lhe acenava na beira da estrada. Abriu a porta do carona, e chamou a vítima. Qual não foi a surpresa quando a garota fez sinal para a mata, de onde saíram crianças, a mãe e o pai. Agora não havia como escapar. Pra desespero seu, ao seu lado sentaram-se o pai e a mãe. As crianças no banco traseiro. Nota: o banco dianteiro era inteiriço, sentavam-se dois passageiros além do motorista. A garota? Bem, essa não embarcou. Servira apenas de isca.

Mas, como disse acima, já anoitecia. Deixemos o sgt Modesto com seu carrão e vamos falar de foice.

Terminara o expediente e agora era cumprir as tarefas de adjunto, pois estava de serviço. Era hora do jantar, e, no caminho para o rancho, dei de cara com o colega Darcy (não sei se com y ou com i). Fardado com o 7º uniforme, esbaforido, falava e gesticulava. Como não estava entendendo nada do que falava, pedi para entrarmos e lá me contar sua história.

Sentamo-nos. Darcy era magro e alto. Pelo menos para mim, que sou baixo. Burocrata, polaco, trabalhava na Secretaria, juntamente com o Sgt Tácito. Estacionara um pouco adiante sua Rural Willys verde, cuja porta deixara aberta.

- Vai, conte agora. O que aconteceu? Parece que viu fantasma!!!!

- Você não vai acreditar.

Não éramos exatamente amigos, apenas bons companheiros de caserna. Mas nessas horas a gente faz amizade com a rapidez do raio. Não vou dizer que estava chorando. Mas a aparência dele era de algo parecido.

- Sim, insisti. Desata, cara.

- Quando saí, há pouco, para ir pra casa, na minha rural, lá em cima, na altura do cemitério, na Balduino Taques, vi no ponto de ônibus uma amiga, uma conhecida.

- Amiga, conhecida? - indaguei com ironia.

- É, você sabe como é, né mesmo? Parei. Ainda era cedo, daria tempo para dar uma escapada e chegaria antes das oito em casa.

- Você é doido, cara. E deu certo?

- Claro! Bem, não deu certo. Ela é bem coroa. Mas é um avião. Separada. E o filho que mora com ela, está sempre viajando a trabalho.

- Aí você foi pra casa dela?

- Fomos. Mas o filho estava em casa e tive que debandar. Tomei o caminho de volta. Cheguei em casa, estacionei a rural e fui para a porta de casa, que se abriu repentinamente na minha frente. No meio da porta, você não imagina o que eu vi...

- Não imagino mesmo. Tua esposa? A empregada?

- Que empregada, homem. Minha mulher.

- Você não entra mais aqui, seu desgraçado, cachorro, maldito!

- Era Vespasiana, minha mulher, brandindo uma foice, disposta a separar, definitivamente, minhas duas orelhas. Eu não a vira, claro, quando parei para pegar a amiga. O fato é que um pouco adiante estava minha mulher esperando o ônibus. Ela me viu. Veja assim: deixei minha mulher no ponto do ônibus e parei pra pegar um biscate.  

Sargento Darcy, boa gente, alto e magro, dormiu no quartel. Se não me falha a memória, uma semana depois foi aceito em casa. Ainda bem. Nunca me contou o preço que teve que pagar. Creio que não foi barato.

O Sgt Tácito...ah, essa eu conto depois.